У моей любимой авторки Алены Чорнобай в телеге - очередной яростный пост, нынче на тему ненависти к доставщикам пиццы. Она нынче в Питере живет, и начало текста такое: "Единственная задача курьера – найти черный-черный дом на черной-черной улице, позвонить в звонок и передать черный-черный пакет. Возможно, с диетической пиццей. Возможно, с побрякушкой сексшопа. В сущности, разницы нет. И казалось бы: посмотри в навигатор и найди нужный адрес. Но курьеры – посланники ада и контрольные маркеры сумасшествия. И работают на проценте в клиниках специального содержания помешанных. Вот, как всё происходит, послушайте..." Там душераздирающе всё. И смешно одновременно.

Я вспомнила свое собственное помешательство, когда переехала из Казани жить в Питер, реально крышесносный с его дворами, нумерациями дворов, каких-то флюгеров, странными табличками рядом с рядами звонков на дверях. Не утерпела, написала нижеследующий комментарий Алене:

Вот как это выглядит с обратной стороны зеркала: Помню, под проливным дождем добегаю до своего подъезда, складываю зонтик, а там у двери топчется маленький несчастный курьер с огромным коробом убер-еда (дело происходит в Лиссабоне). Он спрашивает у меня что-то рыдающим голосом, протягивает свой телефон, залитый водой, там - мутная карта с кривой навигацией. Просит помочь найти адрес, в котором указана улица, номер этажа и квартира, но (сюрприз!) не номер дома. Чел в полном отчаянии, сам не понимает, как так вышло. На громкой связи – англоговорящая бабушка, которая орет, что дала точную точку на карте. (Спойлер: она сама не знала номер, но не хотела признаваться, видать туристка в альцгеймере). Он ей: точка показывает на парковку! Она: это черный дом с вывеской Baby Hag. Говорю курьеру, я знаю, где это, показываю - вон туда иди. Он весь мокрый, дрожит, брови домиком: мэм, не бросайте меня! Я уже все оббегал и не нашел. Меня уволят! Умоляю, спасите, не дайте помереть! Ладно. Бежим сквозь вихри и струи в соседний двор, составленный из футуристических корпусов с разными номерами. Ливень хлещет, я ору бабушке, мол, дайте номер дома. Она в ответ орет, смотрите навигацию. Я обратно: навигация некорректно отображает. НОМЕР какой? Она: я вас в окно вижу! Вы от меня справа! Мы хором: да мы ж не знаем, где ты сидишь! Мечемся по двору, курьер, кажется, уже плачет… Она: Идите к вывеске! Там есть вход в мой подъезд. Сбоку от магазина – странная стеклянная стена. И дизайнерские кнопки. Похоже - домофон. Но, кажется, не работает. Я говорю курьеру: ну и собачья же у тебя работа… И тут стена волшебно бзыкнула, сама приотворившись. Он просиял и бросился в проход, как в райские ворота.

Эт я к тому, что и среди курьеров есть христианские души.